Pobo do Norte: o pobo mais forte

"Madjer" na escola secundária

Um portista nunca vira a cara a um desafio. Muito menos de um comboio azul. Recuemos, então, até meados da década de 80.

Na escola, o futebol e as miúdas ocupavam a mente de qualquer adolescente de 15 ou 16 anos. Eu não fugia à regra. No que diz respeito às catraias, a timidez não ajudava muito a alcançar os meus objectivos, mas, mesmo assim, posso orgulhar-me de alguns troféus. Poucos, é certo, mas de qualidade. Quanto ao futebol, as coisas corriam melhor, não só pelo facto de eu ter jeito para a coisa, mas também porque tentava imitar aquele que era o meu ídolo. E como eu gostava de imitar Rabah Madjer. O argelino devia ser, na altura, o paradigma do futebolista para 90% dos putos portistas. Era o artista, o génio, o homem das arábias. A bola no seu pé era um milagre. Nunca sabíamos o que ia sair dali. Nas Antas, era como se nós, espectadores, também estivéssemos em campo e ele não só fintasse o desgraçado que lhe aparecia pela frente, mas todas as 30 ou 40 mil almas que o olhavam com espanto. Era o tempo em que se ia às Antas ver o Madjer jogar. Com o grau de idolatria tão elevado, só podia tentar imitá-lo na escola (eu e mais uns 300 putos).

Houve um dia em que eu "fui" efectivamente ele. Era mais um jogo, numa tarde ensolarada, possivelmente tarde de furo escolar, com uma dezena de miúdos ávidos de bola, neles eu incluído. A história do jogo e o respectivo resultado perderam-se na memória vaga do tempo, mas há uma jogada minha que eu nunca mais esqueci. Foi mais ou menos assim: correndo pelo lado direito do ataque, foi-me passada a bola. Tinha um adversário pela frente, mas logo lhe fiz aquela finta típica do Madjer, em que ele passava a perna por cima da bola com uma rapidez estonteante, fazendo o opositor "cair" para esse lado, desequilibrando-o, mudando logo de direcção, sempre em corrida. Depois, surgiu um segundo adversário, do qual me desenvencilhei com o movimento banalíssimo da bola por um lado para a ir buscar pelo outro. Antes de chegar à linha de fundo, e em grande velocidade, porque aquelas fintas tinham exigido uma correria desenfreada, nem pensei em cruzar. Uma jogada tão bonita tinha de ser bela até ao fim e só me restava uma solução: rematar à baliza e arriscar a perfeição. Ainda hoje vejo aquele remate, um remate perfeito para uma jogada perfeita. A bola a entrar ao ângulo superior mais afastado do lado onde eu estava e o redes estático, olhando a trajectória. Provavelmente alguém gritou "Ganda guoloooo!". Não me lembro. A minha mente só "ouvia" o bruááá ensurdecedor e delirante de um Estádio das Antas cheio. Acho que não fiz mais nada de jeito nesse jogo. A minha missão estava cumprida. Rabah Madjer tinha estado naquela tarde no campo de futebol do Carolina Michaëlis, da parte de cima, com vista para a Igreja da Ramada Alta.